ХОтел бы разговаривать с ветром...
На краю океана...
И научиться играть музыку волн....
Увидеть стену из слёз природы...Собранных в заливе с тысячелетними соснами...
И чтобы ветер обнимал меня...



НО ВМЕСТО ЭТОГО
На грани самоубийства , разговариваю со своим прошлым ,матерящемся на будущее,
вижу серые будни,из стен серого грязного цвета...С запахом бензина...

Принимаю объятия дыма от сигарет и ежедневного смога...ФСЁ